Mentiras.



Me pierdo entre versos que imagino.
Mi lengua se enreda con las notas de una canción rota.
Y mi alma vuela tan alto que da mil volteretas sin detenerse ni un segundo.

Soy real, no arte.
No soy perfecta, soy imperfectamente real.

Aunque duela.

Un verso que nunca se acaba. Soy ese bis que se repite aunque no lo pidas.

Esa canción poco conocida que a veces, muy pocas, te atreves a tararear.

Soy simpleza, lágrimas, carne.

Soy un suspiro en la noche que se escapa sin cuidado.
Soy el producto de un amor consumado y ardiente.

Un sueño desamparado que busca corretear por tu mente.

Soy desesperación, angustia, amor..
Ese abrazo que no recibes pero sientes, una fugaz ilusión de felicidad.

Sí, soy real, aunque duela.

Aunque los espejos se rompan.
Soy La chica de ayer que mencionan, esa que se murió con el gato de curiosidad y resucitó con la satisfacción.

Soy la camisa sin planchar, las medias rotas que tiras..

Soy el último rayo de luz que impacta sobre tu rostro y del cual te quejas.
El atardecer más oscuro posible.

El amanecer más gris.

Soy la niebla que no te cala, pero te moja.

Soy tantas cosas que no soy nada. Solo real.

Tan real que duele.
Un dolor fuerte, incesante y profundo del que me enamoro.
Soy tan jodidamente imperfecta que me encanta.

Me encanta ser imperfecta.
Adoro ser real.
Amo que me duela ser real.

Lo que más me gusta es que cuando nadie me ve, cuando soy invisible, sonrío.
Me transformo en la protagonista de mi musical, de mi propio libro.

Que cuando nadie mira, bailo, canto y río.
Que solo es entonces cuando desnudo mi alma.

Soy tan impredecible que molesta.
Jode mucho.

Y me encanta.

Soy una gran mentira que te intenta conquistar cada día.
Quiero ser el candado de tus secretos.

Soy un huracán, un tiovivo de emociones.

Soy tantas cosas y a la vez nada...
Tanto y tan poco.. Tanto y duele tanto..